sábado, 29 de setembro de 2012

- na terra do nunca;

Havia alguma coisa gostosamente dolorida
No canto de sua boca.
Não saberia dizer, entretanto,
Se era uma mera espinha a nascer,
Uma incoerente queilite angular
Ou o derradeiro beijo guardado,
Endereçado desta Wendy,
Com amor,
A algum Peter Pan.


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Não repares se a forma é apurada
Ou se a métrica foi talvez torcida
Olhe somente a vida dos meus versos
Que a vida do meu verso - é a minha vida.

Vinicius de Moraes